en.Desord.en

Blanco es el vacío de no tenerte, de no sentirte, de no saberte. Hueco, espacio inerte. Muerte del espacio que no te contiene. Hay que ganas que estuvieras, que dijeses, que sé yo, lo que dices en casos como este. Y, si fueses.
Pero no estás, y otra vez ese aroma. Ese aroma que me desespera, que te envuelve, que sabe todo de ti y me agrede con provocaciones vanas. Pudiste estar o podrías si así fuese. Entonces tomarías mi mano y no dirías más nada y todo iría bien.
Bien como van los días, y el vuelo del ave. Me estoy mordiendo el labio otra vez. Me quedé callada. No grite, no llore, no dije nada. Bien, mal, cualquier cosa, no sé. Te tengo en el recuerdo pero no estás. Desorden de hormonas, de ideas, de estados físicos de la materia.
Me aferro al lado izquierdo cuando la paz se ha instalado en el derecho. Y, ¿Qué hago aquí en este ridículo lugar donde te conocí? Como pude conocerte si apenas es hoy y no mañana. Tu estas en mañana, el pasado es ayer y yo en este hoy sabor a lima.
Voy a cerrar los ojos y cantar muy fuerte, tan fuerte para no escuchar los pensamientos, ni los latidos. Voy a gritar a coro, será estruendoso. Voy a gritar, más fuerte, un poco más, ya no te escucho, más, menos, un poco menos, ya no grito, tan solo hablo, susurro, callo… ¿Dónde estás?